Página de Pablo Guerra Martí

Otro punto de vista heurístico sobre la producción
y transformación de la luz
Para Betsy

Luz hecha
Luz buscada
más luz desde el lecho
clama el moribundo
Luz matutina
para emprender
obligadas marchas hacia la luz
Luz contenida
luz de unos pocos
Luz sobre ciertas cosas
para comprender el fenómeno fotoeléctrico
la eterna
la constante velocidad
su inevitable presencia
aún en la total ausencia
asumida como causa natural
del orden de cosas planteado
del cosmos primigenio
acaso el llamado antiguo de las estrellas
canto luminoso de su muerte
que tardío llega
Luz aclamada
luz cambiante
Iris cubriendo el borde de la tarde
Fuerza y temblor de las moléculas
haz, manojo, espada, su corpuscular naturaleza
su estallido cegador
Luz transformada
luz sostenida en la mano
que de un soplo apago
para que alumbre en el silencio
la luz de tus ojos

Lo que acontece

Esto es la sombra cortando la ciudad
un silencio de catedrales dormidas
y el musgo reseco que habita entre ruinas
Hervir nuevamente la bolsita de té
el regusto dulzón solo eso
empujar el cuerpo fuera
y salir en medio de la turba que se apretuja y golpea
como si finalmente hubieran declarado día de reyes
y es urgente
es urgente empujar y golpear

Inventar a ratos un nido de pájaros bajo la chaqueta
migajas de pan por toda primavera
o simplemente un olor a naranjo reverdecido

Seguir entre la multitud que se aprieta el cinturón
cuando vuelve el aullido del lobo
escuchar ajustarse la chaqueta
que no vayan a matarte a los pájaros que anidan debajo
Esto es seguir a fuego lento ardiendo
en el sueño de polvo de las catedrales
mientras la sombra hiende su filo
en el macilento cuerpo del musgo
y exprimimos nuevamente la bolsita de té

La acumulación

Vivo cada día la porción que me han dejado
resto de cosas el resto que habito
Escombros de las noticias
son estas costas de la noche para naufragar
y contar otro siglo de puñales cotidianos
costumbre de montaña estas reglas del padre universal
la emboscada el sitio la inteligencia de las bombas
saber los tiernos apelativos que a la muerte le han dado

Acaparo las muertes todas
esta concha seca en la arena
las manos vacías
la suerte de mi hermano ladrón de autos en Bagdad

He visto a mis hijos coagulados
inconclusos
escurrirse
por el tubo de succión
por las frías mesas
en el torbellino del inodoro
entre las grietas donde escarban mis interrogantes
He bebido con prudencia esas pautas
para que no estallen vasos corteza
la perennidad de estas hojas
Mido este tiempo en grises puntadas
y anotaciones al margen
de cifras como nubes negras
entre mi ojo y el lente
entre el lente y la luz
que no vislumbra ni disfraza el horizonte

Debo temer y no temo
(¿la antigua ira de Dios?)
la temporada de caza
pago deudas multas vencidas
pequeñas boletas de papel donde aparece mi nombre
o el de algún conocido
mal aparcado en lasitud de distancias innombrables

Gorriones sin casa anidan en la despensa
si digo una palabra arden diez acá dentro
y en la calle
hago lo que todos hacen y paso como uno más
A causa de la violencia me ha crecido el cabello
de forma irregular como la distribución
de la luz en el paradójico entramado de la geografía nacional

Vivo en la hendija de la puerta
el ojo se me resbala y cae cansado de mirar
por la estrecha garganta de la cerradura
vivo en la grieta del piso
la tierrita de las hormigas
el agujero pasto del sol y misericordia de la lluvia

Cada día alzo la vista del suelo
los pájaros traen ciertas muertes olvidadas
la certidumbre de meses mucho más crueles
paseo por los tabloncillos
vuelvo al túnel de mis huesos
como un viejo árbol cada día acumulo anillos
que resguardan mi savia
del embate de la luna y los insectos.


Palabra

Tras las máscaras
las capuchas
los telones
vestido de distancias
como una antigua simulación del tiempo
ando oculto y espero
mi salto de fiera a tu garganta.

16 de octubre 03:15 p.m.

En este lugar hay grandes cuadros
de bellas mujeres desnudas
me sonríen
yo también les sonrío
hasta la hora de las inyecciones
que no me dejan moverme
entonces palidecen como paredes
al verme tan triste.

Nathalie 2:40 a.m.

No fue la luz
ni la sorda música
que dicen antecede a los grandes momentos.
Maravilloso en lo natural:
un grito pequeño felino
y el dulce filo de un callado júbilo
abriéndose paso en mis entrañas.

Palabras de la amada

Tengo días de evocar tu recuerdo
son días en que brota húmedo del pecho
se escurre entre mis manos
tu nombre
como el espejismo de un pueblo sepultado por las aguas.

De las mariposas y otros caprichos de la naturaleza

Si has permanecido en la crisálida
bajo el verde devorador de los días
y te sorprende un súbito revuelo
puedes quedarte y callar,
puedes salir y ahogarte bajo la lluvia,
puedes, si sabes qué hacer con los sueños.
La libertad es como una mariposa tras el cristal de un museo
aún la imaginamos volando.

La prisión

Las rejas de la prisión son metales prisioneros
los muros de la prisión son piedras enclaustradas
los guardias de la prisión son vidas en cautiverio
solo el alma vuela libre al seno que regocija
la prisión palidece en el encierro de su propia prisión
solo el alma vuela eternamente libre.

Advertencia

Si te paras en el balcón
y escupes el verso que se te atraganta
cuida que nadie pase en ese momento
podrías condenarlo a morir la angustia
que fabricó tu alma.

Última voluntad

Al día siguiente de la muerte del ave
escarbamos al pie del limonero
y sepultamos su jaula
el cuerpo incorrupto se elevó de nuestras manos al cielo
como si no hubiera más distancia que el deseo de ser libre.

Al día siguiente de la muerte del pez
lloramos sobre la pecera
tanto que se desbordó
y ya no hubo más diferencia entre la tierra y el mar.

Al día siguiente de nuestra muerte
no nos entierren bajo el limonero
no nos lancen en el mar
déjennos vivir entre estas líneas
como el ave o el pez que habitan en el recuerdo.